We do care. A noi importa
Sconvolgente denuncia dei medici di Minneapolis: con la presenza dell'ICE, i pazienti disertano ospedali e i PS, anche in casi gravi vince la paura di uscire di casa. Aumentati esponenzialmente, fra i pochi che si presentano, i sintomi di disturbo da stress post-traumatico, con tentativi di suicidio.
(Maurizio Bardi)04/02/2026
Riportiamo (con traduzione in italiano) l'articolo recentemente comparso su NEJM (New England Journal of Medicine). una delle più importanti e diffuse pubblicazioni di medicina generale al mondo. È anche la più vecchia rivista di medicina al mondo, pubblicata senza interruzioni da più di due secoli. Pubblica editoriali, articoli di ricerche originali, rassegne e casi clinici. Ha inoltre il più alto fattore di impatto (Impact Factor) fra le pubblicazioni di medicina generale.
Nell’ultimo numero dato alle stampe il 29 gennaio ospita un articolo a firma di un gruppo di saniatri del Minnesota che descrivono la incresciosa situazione creata dalle truppe dell’ICE e chiede solidarietà ai colleghi di tutto il mondo. Da sempre il personale sanitario è quello che più facilmente viene in contatto con le vittime di suprusi ed è anche quello che, come richiamato nell’articolo, rimane un membro della società, con obblighi speciali verso tutti i suoi simili.
Ecco di seguito la denuncia pubblicata su NEJM.
“”Come medici, abbiamo fatto un giuramento di prenderci cura degli altri e di non fare del male, promettendo, in parte, "Ricorderò che resto un membro della società, con obblighi speciali verso tutti i miei simili". Il mandato primum non nocere - prima di tutto, non fare del male - ci è stato inculcato fin dalla scuola di medicina.
Quindi, eccoci qui, costretti a condividere le nostre storie in questo momento, affinché il resto del paese sappia cosa sta succedendo nel nostro stato. Stiamo testimoniando ciò che la paura può fare alla salute di una comunità.
Indipendentemente dal fatto che abbiamo vissuto qui per tutta la vita o che ci siamo trasferiti qui dall'altra parte del mondo, tutti chiamiamo il bellissimo stato del Minnesota casa nostra. Viviamo in grandi città, in periferia e nelle zone rurali.
Lavoriamo in grandi sistemi sanitari, in studi privati, in centri sanitari accademici, nel VA Health Care System, in centri sanitari qualificati a livello federale e con l'Indian Health Service. Ci prendiamo cura dei pazienti in tutto il nostro stato, dalla nascita alla morte. Insegniamo alla prossima generazione di medici.
In un potente articolo pubblicato sulla rivista la scorsa primavera, i dottori Alice T. Chen e Vivek H. Murthy hanno esortato i medici a usare le loro voci per sostenere la salute dei pazienti e delle comunità in tempi pericolosi.1
In Minnesota, ci siamo ritrovati in un momento straordinariamente pericoloso.
Con l'aumento della presenza qui dell'Immigration and Customs Enforcement (ICE), i nostri programmi clinici si sono riempiti di appuntamenti persi. I volumi di pazienti sono crollati nei nostri pronto soccorso (ED). Ognuno di questi pazienti mancanti rappresenta un'opportunità persa: la possibilità di intervenire, di fare una diagnosi, di iniziare o alterare un trattamento, o di cambiare il corso di una malattia cronica.
Non si tratta di pazienti a cui non importa. Sono pazienti terrorizzati. Quando li chiamiamo per controllarli, ci dicono che hanno paura di lasciare le loro case. Paura di guidare. Paura di prendere un autobus. Paura che una passeggiata attraverso un parcheggio verso la clinica - un luogo destinato alla guarigione - possa mettere a rischio loro e le loro famiglie. Per essere chiari: non sono solo gli immigrati senza documenti a essere colpiti; anche gli immigrati e i rifugiati che sono qui legalmente e i cittadini statunitensi sono colpiti.
Quando i nostri pazienti non ricevono cure mediche, il danno non è teorico. È misurabile. La paura non solo tiene lontane le persone dalle cliniche e dai pronto soccorso, ma spinge i pazienti in crisi. Sappiamo cosa succede quando i sintomi che segnalano una crisi medica vengono ignorati nella speranza che scompaiano da soli. Quando le loro condizioni peggiorano, i pazienti arrivano ai pronto soccorso e negli ospedali con casi avanzati di malattia. Abbiamo visto il costo dell'attesa: le appendici si rompono, le infezioni lievi si trasformano in sepsi potenzialmente letali, i pazienti finiscono ventilati in terapia intensiva perché non hanno potuto ricevere i farmaci di cui avevano bisogno. E a volte, è troppo tardi; quelle ore di attesa nella paura diventano le loro ultime ore.
Guardiamo con orrore una donna incinta trascinata nella neve dagli agenti federali e capiamo perché i nostri pazienti scelgono di rimanere a casa piuttosto che cercare assistenza prenatale. Ma sappiamo anche cosa succede quando l'assistenza prenatale viene trascurata. Alcune donne arrivano ai nostri ospedali con pochissime cure precedenti perché temevano di essere prese dall'ICE. Loro e i loro bambini non nati non stanno bene; alcuni sono gravemente malati. Vegliamo anche con le donne in travaglio che sono terrorizzate quando i loro mariti smettono improvvisamente di rispondere al telefono, le vecchie scuse di una batteria del telefono scarica o di una bolletta telefonica non pagata, soffocate dalle preoccupazioni di detenzione e deportazione.
I bambini non sono esenti da questa crisi. Nelle nostre cliniche, ci sono vaccinazioni mancate, controlli successivi mancati per convulsioni, diabete, ritardi nello sviluppo, condizioni mediche complesse. Nell'unità di terapia intensiva neonatale, ci troviamo accanto alle culle dei neonati gravemente malati i cui genitori sono troppo terrorizzati per venire in ospedale a confortarli. Nei nostri quartieri, bambini innocenti sono stati esposti a gas lacrimogeni usati dagli agenti federali, alla violenza. I bambini soffrono la fame mentre l'insicurezza alimentare sale alle stelle.
Conosciamo anche l'impatto sulla salute mentale di questa crisi. I disordini politici e l'ingiusta presa di mira delle comunità di immigrati hanno approfondito la paura, il dolore e la divisione, e vediamo il tributo emotivo ogni giorno. I pazienti si presentano con sintomi di disturbo da stress post-traumatico, con tentativi di suicidio. Ci sediamo con persone i cui cari sono stati detenuti, famiglie spezzate e comunità scosse da incertezza e perdita. I nostri cuori si spezzano per tutti loro. Queste non sono questioni astratte trasmesse in un notiziatio sono vite umane, famiglie e comunità che soffrono in modi reali. Tenere lo spazio per questo dolore ci ha ricordato che la sofferenza ci colpisce tutti. Paura, dolore ed esaurimento attraversano diversità politiche e culturali.
Non siamo immuni semplicemente perché siamo medici. Terrore, disperazione e isolamento stringono la loro presa giorno dopo giorno. Siamo devastati nel vedere un amato collega infermiere, Alex Pretti, ucciso a colpi di arma da fuoco da agenti federali. Alcuni di noi escono dalle nostre case per fornire assistenza alle persone del Minnesota sapendo che oggi potrebbe essere il giorno in cui la quantità di melanina nella nostra pelle supera i diplomi che abbiamo conseguito e le persone che abbiamo curato.
Eppure andiamo avanti, facendo ciò che possiamo.
Facciamo telefonate ai pazienti, cercando di gestire ciò che possiamo da lontano. Ma troppo spesso le chiamate non ricevono risposta. I nostri pazienti hanno paura di rispondere? O non ne sono in grado?
Facciamo visite domiciliari di nascosto, organizziamo linee telefoniche di emergenza. Forniamo farmaci, cibo e pannolini a coloro che non possono lasciare le loro case in sicurezza. Quando i pazienti vengono a vederci, ci assicuriamo che se ne vadano con abbastanza farmaci per (speriamo) sopravvivere a questa crisi.
Siamo addestrati a rispondere alle emergenze. Siamo addestrati a fare di più del dovuto nei momenti di crisi. Che ciò significhi lavorare più ore per curare i malati o fare catena con colleghi vulnerabili per accompagnarli alle loro auto, aiutiamo come possiamo.
Tuttavia, lottiamo contro i sentimenti di impotenza, soprattutto quando non ci è permesso aiutare. Leggiamo la testimonianza di un pediatra che ha ripetutamente insistito per essere autorizzato a controllare il polso di Alex Pretti, per tentare la rianimazione cardiopolmonare. Guardiamo il video di uno di noi, che si identifica come medico e implora di raggiungere Renee Nicole Good, per controllare il polso, per assisterla negli ultimi momenti della sua vita, solo per sentirsi dire da un agente armato del governo federale: "Non mi interessa".
Ma a noi importa.””
Nell’ultimo numero dato alle stampe il 29 gennaio ospita un articolo a firma di un gruppo di saniatri del Minnesota che descrivono la incresciosa situazione creata dalle truppe dell’ICE e chiede solidarietà ai colleghi di tutto il mondo. Da sempre il personale sanitario è quello che più facilmente viene in contatto con le vittime di suprusi ed è anche quello che, come richiamato nell’articolo, rimane un membro della società, con obblighi speciali verso tutti i suoi simili.
Ecco di seguito la denuncia pubblicata su NEJM.
“”Come medici, abbiamo fatto un giuramento di prenderci cura degli altri e di non fare del male, promettendo, in parte, "Ricorderò che resto un membro della società, con obblighi speciali verso tutti i miei simili". Il mandato primum non nocere - prima di tutto, non fare del male - ci è stato inculcato fin dalla scuola di medicina.
Quindi, eccoci qui, costretti a condividere le nostre storie in questo momento, affinché il resto del paese sappia cosa sta succedendo nel nostro stato. Stiamo testimoniando ciò che la paura può fare alla salute di una comunità.
Indipendentemente dal fatto che abbiamo vissuto qui per tutta la vita o che ci siamo trasferiti qui dall'altra parte del mondo, tutti chiamiamo il bellissimo stato del Minnesota casa nostra. Viviamo in grandi città, in periferia e nelle zone rurali.
Lavoriamo in grandi sistemi sanitari, in studi privati, in centri sanitari accademici, nel VA Health Care System, in centri sanitari qualificati a livello federale e con l'Indian Health Service. Ci prendiamo cura dei pazienti in tutto il nostro stato, dalla nascita alla morte. Insegniamo alla prossima generazione di medici.
In un potente articolo pubblicato sulla rivista la scorsa primavera, i dottori Alice T. Chen e Vivek H. Murthy hanno esortato i medici a usare le loro voci per sostenere la salute dei pazienti e delle comunità in tempi pericolosi.1
In Minnesota, ci siamo ritrovati in un momento straordinariamente pericoloso.
Con l'aumento della presenza qui dell'Immigration and Customs Enforcement (ICE), i nostri programmi clinici si sono riempiti di appuntamenti persi. I volumi di pazienti sono crollati nei nostri pronto soccorso (ED). Ognuno di questi pazienti mancanti rappresenta un'opportunità persa: la possibilità di intervenire, di fare una diagnosi, di iniziare o alterare un trattamento, o di cambiare il corso di una malattia cronica.
Non si tratta di pazienti a cui non importa. Sono pazienti terrorizzati. Quando li chiamiamo per controllarli, ci dicono che hanno paura di lasciare le loro case. Paura di guidare. Paura di prendere un autobus. Paura che una passeggiata attraverso un parcheggio verso la clinica - un luogo destinato alla guarigione - possa mettere a rischio loro e le loro famiglie. Per essere chiari: non sono solo gli immigrati senza documenti a essere colpiti; anche gli immigrati e i rifugiati che sono qui legalmente e i cittadini statunitensi sono colpiti.
Quando i nostri pazienti non ricevono cure mediche, il danno non è teorico. È misurabile. La paura non solo tiene lontane le persone dalle cliniche e dai pronto soccorso, ma spinge i pazienti in crisi. Sappiamo cosa succede quando i sintomi che segnalano una crisi medica vengono ignorati nella speranza che scompaiano da soli. Quando le loro condizioni peggiorano, i pazienti arrivano ai pronto soccorso e negli ospedali con casi avanzati di malattia. Abbiamo visto il costo dell'attesa: le appendici si rompono, le infezioni lievi si trasformano in sepsi potenzialmente letali, i pazienti finiscono ventilati in terapia intensiva perché non hanno potuto ricevere i farmaci di cui avevano bisogno. E a volte, è troppo tardi; quelle ore di attesa nella paura diventano le loro ultime ore.
Guardiamo con orrore una donna incinta trascinata nella neve dagli agenti federali e capiamo perché i nostri pazienti scelgono di rimanere a casa piuttosto che cercare assistenza prenatale. Ma sappiamo anche cosa succede quando l'assistenza prenatale viene trascurata. Alcune donne arrivano ai nostri ospedali con pochissime cure precedenti perché temevano di essere prese dall'ICE. Loro e i loro bambini non nati non stanno bene; alcuni sono gravemente malati. Vegliamo anche con le donne in travaglio che sono terrorizzate quando i loro mariti smettono improvvisamente di rispondere al telefono, le vecchie scuse di una batteria del telefono scarica o di una bolletta telefonica non pagata, soffocate dalle preoccupazioni di detenzione e deportazione.
I bambini non sono esenti da questa crisi. Nelle nostre cliniche, ci sono vaccinazioni mancate, controlli successivi mancati per convulsioni, diabete, ritardi nello sviluppo, condizioni mediche complesse. Nell'unità di terapia intensiva neonatale, ci troviamo accanto alle culle dei neonati gravemente malati i cui genitori sono troppo terrorizzati per venire in ospedale a confortarli. Nei nostri quartieri, bambini innocenti sono stati esposti a gas lacrimogeni usati dagli agenti federali, alla violenza. I bambini soffrono la fame mentre l'insicurezza alimentare sale alle stelle.
Conosciamo anche l'impatto sulla salute mentale di questa crisi. I disordini politici e l'ingiusta presa di mira delle comunità di immigrati hanno approfondito la paura, il dolore e la divisione, e vediamo il tributo emotivo ogni giorno. I pazienti si presentano con sintomi di disturbo da stress post-traumatico, con tentativi di suicidio. Ci sediamo con persone i cui cari sono stati detenuti, famiglie spezzate e comunità scosse da incertezza e perdita. I nostri cuori si spezzano per tutti loro. Queste non sono questioni astratte trasmesse in un notiziatio sono vite umane, famiglie e comunità che soffrono in modi reali. Tenere lo spazio per questo dolore ci ha ricordato che la sofferenza ci colpisce tutti. Paura, dolore ed esaurimento attraversano diversità politiche e culturali.
Non siamo immuni semplicemente perché siamo medici. Terrore, disperazione e isolamento stringono la loro presa giorno dopo giorno. Siamo devastati nel vedere un amato collega infermiere, Alex Pretti, ucciso a colpi di arma da fuoco da agenti federali. Alcuni di noi escono dalle nostre case per fornire assistenza alle persone del Minnesota sapendo che oggi potrebbe essere il giorno in cui la quantità di melanina nella nostra pelle supera i diplomi che abbiamo conseguito e le persone che abbiamo curato.
Eppure andiamo avanti, facendo ciò che possiamo.
Facciamo telefonate ai pazienti, cercando di gestire ciò che possiamo da lontano. Ma troppo spesso le chiamate non ricevono risposta. I nostri pazienti hanno paura di rispondere? O non ne sono in grado?
Facciamo visite domiciliari di nascosto, organizziamo linee telefoniche di emergenza. Forniamo farmaci, cibo e pannolini a coloro che non possono lasciare le loro case in sicurezza. Quando i pazienti vengono a vederci, ci assicuriamo che se ne vadano con abbastanza farmaci per (speriamo) sopravvivere a questa crisi.
Siamo addestrati a rispondere alle emergenze. Siamo addestrati a fare di più del dovuto nei momenti di crisi. Che ciò significhi lavorare più ore per curare i malati o fare catena con colleghi vulnerabili per accompagnarli alle loro auto, aiutiamo come possiamo.
Tuttavia, lottiamo contro i sentimenti di impotenza, soprattutto quando non ci è permesso aiutare. Leggiamo la testimonianza di un pediatra che ha ripetutamente insistito per essere autorizzato a controllare il polso di Alex Pretti, per tentare la rianimazione cardiopolmonare. Guardiamo il video di uno di noi, che si identifica come medico e implora di raggiungere Renee Nicole Good, per controllare il polso, per assisterla negli ultimi momenti della sua vita, solo per sentirsi dire da un agente armato del governo federale: "Non mi interessa".
Ma a noi importa.””
